Två tredjedelar av vägen till Reno ligger staden Grass Valley. Ett av pandemiåren, jag minns inte om det var -20 eller -21, tillbringade jag och min man vår värsta semester här. Vi hade bokat ett billigt motellrum med pool och luftkonditionering, och bespetsat oss på att ta oss ner till Yuba River, en vacker flod som rinner genom Sierra Nevada och Sacramento Valley. När vi kom till motellet blev vi tillsagda av vår rumsgranne, en man med ett barn i femårsåldern, att ta av oss våra munskydd. Vi avböjde.
När vi låg i poolen kom en bil med barn i baksätet insladdande, och ett bråk som av allt att döma handlade om crystal meth bröt ut mellan en man och en kvinna som eventuellt var gifta. Dagen efter var vägen till floden skev, brant och tre gånger så lång som den såg ut på kartan, och väl framme vid floden fanns det ingenstans där det gick att ta sig ned för min rörelsehindrade make. Vi tillbringade kvällen och natten i stan, där mottagandet varierade mellan kyligt och fientligt, och när vi åkte därifrån dagen efter var parkeringsplatsen på den lokala gallerian full med män och kvinnor som viftade med Trump-flaggor med halvautomatiska vapen på höften. ”Fuck Grass Valley”, konstaterade vi och återvände aldrig.
Vill du läsa vidare? Fortsätt genom att bli prenumerant. Om du redan är det, logga in här. 👇
Prenumerera och läs direkt!
Samtliga prenumerationer ger direkt tillgång till alla artiklar på webben samt alla exklusiva poddavsnitt. Varje torsdag får du dessutom veckans nummer i din mejlkorg eller brevlåda.
Vänsterperspektiv behövs. Ge Flamman extra skjuts med en stödprenumeration!
